„Everyone has ideas. More ideas than they need. What counts is the poetic singularity of the analysis. That alone, the witz, the wittiness of language, justifies the fact of writing, and not the wretched critical objectivity of ideas. There will never be any solution to the contradiction between ideas, except within language itself, within the energy and happiness of language. 
[...] 
Work on all events so as to make them unintelligible. Accentuate the false transparency of the world so as to sow a terrorist confusion, the germs or viruses of a radical illusion, or in other words a radical disillusionment with the real. A viral, deleterious thought that corrupts meaning, that colludes with an erotic perception of the trouble of reality.” (Baudrillard, Jean: Radical Thought/ La Pensée Radicale, 1994, translated by David Macey, read by me 14.3.2022) 

Wie immer waren andere bereits da, wo und was wir und uns passieren und tut ... „already seen, said and scored“. Wir trampeln also Pfaden, auf denen der Fuchs seine eisernen Ausdünstungen bereits hinterließ, unsere gerümpfte Nase aber meint nicht Missbilligung, sondern erotische jagaffiziertees Spürhundwerden. Baudrillard hatte und aufgelauert, wir sind in die Schlinge getreten, die seine Ideen unserer verifiktionierten Realität gelegt haben werden. Er hatte es ja so angedacht und prophezeit und dann doch nicht mit uns gerechnet, oder wäre es angemessen „gerendert“ zu germanoanglizieren? Sie dürfen Baudrillards Text gerne parallellesen und sich mit uns da draußen im ex-centrischen treffen. Oder vermutlich kommen Sie schon daher? Wir also hinken allem nach, auch Ihnen? Das wäre dann der Aberwitz des Witz, den Baudrillard zelebrierte als radikales Denken, und der in Schlingensief mündet, also zum Aberwitz wird – was auch nur versteht, wer sich einmal in die Peripherie des Walisischen begibt. Das Peripherische auch bei Baudrillard, in Wales aber sprachlich und küstisch realisiert als das Mündungsfeuer der Kunst radikalen Denkens und radikalen Gedenkens (siehe: Arsenalmagazin). Abergele zum Beispiel ist der Ort, an dem der Fluss Gele mündet, nämlich in die Irische See. Gele wiederum ist der Speer, also Insignie der Avantgarde, Wales also vielleicht nicht Quelle, so aber Vollendung Schlingensiefs, denn wie wie Gele (auch: Gelau) beschreibt auch Sief oder Siepen, das, was der Fluss der Kunst, also die Afongad oder auch Fluxus, dem Terrain antut: er schneidet seine Spur in es hinein, zeigt sich also nicht nur als Wasser, sondern als tiefes Flussbett, als offene Wunde, deren Schrei an den Bergmassiven von Snowdonia uns als Echo Beuys antwortet. Der Aberwitz der Avantgarde also zu verorten in Nordwales. 

Das hatten wir hier gar eigentlich gar nicht belegen wollen, wir suchen ja eigentlich nach einem Verleger, doch machen Sie nun weiter, damit wir die Kalauer nicht ständig aus dem Gestein der Erratics Darwins hinausschlagen müssen. Wir hoffen doch, dass die Leserealität sich mit der Schreibidee dieser Verifiktionen und Ver-ifiktionen längst deckt, wir alsoi in etwas hineinschreiben, das wir schon nicht mehr denken müssen, weil es bereits Realität geworden ist. Also, spielen Sie sich frei. 

Das gibt uns Zeit vom Aberwitz abzusehen und uns zu freuen, dass Baudrillard die Sprache als glücklich bezeichnet, wo ich doch die Übersetzungen meiner Studierenden immer als unglücklich bezeichnet: an unhappy translation, vor allem deshalb unhappy, weil sie wörtlich sind und damit im wahrsten Unsinn des Wortes, nicht den glücklichen Zufall walten lassen, sondern das Regime der Diktionarien. Happy language aber hoppelt und happened nur hoppelnd. Das haben wir erst gestern – als hätten wir ahnen können, was uns heute dieser Morgen bringen täte – bedacht, das mit der Hopperei der Happerei. Damit Baudrillard auch belegt: unsere Theorie sofort von der Realität bestätigt. Aberwitzig nur, dass wir ja gar keine Theorie betreiben, sondern verifiktionale Dokumentation, Abbildung der Realität, die natürlich keine ist, weder in der/als Abbildung noch in der/als Realität – sondern eigentlich nur in der Happerei, hoppend und hüpfend, aber eigentlich ja meistens vor allem humpelnd. 

Wie auch immer, was wir gestern so geplappert haben – und plappern ist mit hoppen und happen ja verwandt im Geiste des gespiegelten p, das ganz unnarzisstisch sich nicht in der Selbstspiegelung an sich selbst ertränkt, sondern schwupps eben sich selbst entkommt, noch bevor alles andere um es herum zu lange dauert – wird heute zum reißenden Strom, indem das hoppen und happen mitreißend wirkt auf das schwupps und das happy, womit wir natürlich auch sehr viel lernen über die happy language, die wir selbst ja bislang nur als unglückliche kannten. Denn eine happy language ist eine die hoppt und happt, der die Welt eine Fuge und keine Fügung ist. Der Zufall, der die Sprache reitet, weiß, wo das Glück versteckt ist. Nicht in der Realität und auch nicht in der Idee, sondern in deren Parallelaktion. Womit wir vom P zum B kommen, von Baudrillard zu Bazon zu Brock. 

Der wäre im Abspann dieser Verifiktion unbedingt zu nennen, vielleicht unter Special Thanks oder als Special Guest – damit er im Alphabet nicht verloren geht – von dem nämlich ist schon so manches bedeutendes abspenstig gemacht worden, uns, die wir ja an das ll genauso glauben wie an das ll, also gar nicht, da es nämlich viel zu oft sich hinter dem l versteckt. Und wie soll das bitte funktionieren, dass ein ll sich hinter einem l verbirgt, als könne sich das ll falten in sich selbst und zu sich selbst, also als l sich zu sich selbst entfalten, das l ein Gespenst des ll. 

Das Gespenst ist dem Abspann angestammtes Urwesen, wie wir Baudrillard entnehmen konnten. Also jetzt nicht Baudrillard selbst, dessen Eingeweide vermutlich längst schon eingenommen sind, aber als pars pro toto, denn ein radikales Denken verführte uns dem lockendem Reiz des Wörterbuches zu folgen, was ja selten uns einen Pfad vorgibt, sondern uns ja eher auf Abwege – eben lockt, verführt etc., und uns daher der Realität abspenstig macht. Obwohl das klingt jetzt doch recht an den Haaren herbeigzogen, obwohl natürlich auch das wieder ein Bild ist, das Kluge und der Bazon der Brock in dem Seiltänzer diskutierten, denn wenn es der Eulenspiegel schafft, sich an den eigenen Haaren aus dem Sumpf zu ziehen, so gelingt es doch auch dem Seiltänzer zwischen Idee und Realität zu überleben, indem er sich an dem festhält, was er selbst in den Händen hält. Und daher ist es auch absolut unschlüssig, also wahr, zu sagen, dass im radikalen Denken der Aberwitz das Gespenst dessen ist, was nicht ist, nämlich die Realität ebenso wie die Idee – gestern stimmte uns Lenin noch lauthals zu: da, da, da, da, da, da, da rief er immerzu und sich dabei auf die Oberschenkel klopfend. Da, da, da, da, da, da, da. Von dort, also daher, weht der Wind. Wir können es den Bäumen ansehen. 

An Georg Büchner 

Ende Dezember 2023 

Aus Bangor nach Bangor 

Dein Befinden ist mir Erfindung. 

(...) Hier sind Berge, ich auf einem Berg, wo die Aussicht frei ist. Vor und hinter mir Hügel vor und hinter Hügel, aber schmale Täler, bestückt das meine mit hohler Mittelmäßigkeit zu niedrigen Preisen; ich kann mich nicht an diese Heimat gewöhnen, sie jedoch an mich, hat es längst, dabei interesselos – eine Kunst des globalen Kapitalismus. Bei uns ist herbstlicher Winter, ihr Veilchenstrauß ist nicht mehr zu ersetzen, er wie alles inzwischen als sterblich gewusst, unsterblich nur das neue JesusKInd. Es geht allerlei vor zwischen den Jahren, und Du schriebst diese Worte, que j'ai lus. Ce sont de doux souvenirs d'une langue dans laquelle on peut penser 

Ich lasse eine Antwort nicht warten! Schon seit einigen Jahren lege ich jeden Augenblick die Hände auf die Tatstatur, und selten ist es mir unmöglich, nur ein Wort zu schreiben, den das eine folgt dem anderen. Ich studiere die Geschichte der Revolution, des Anarchismus. Wie Du. Ich fühle mich nicht wie zernichtet unter einem gräßlichen Fatalismus der Geschichte, ich bin benichtet, fürchte die Vernichtung aber wie Du. Du schreibst, Du fändest in der Menschennatur eine entsetzliche Gleichheit, in den menschlichen Verhältnissen eine unabwendbare Gewalt, Allen und Keinem verliehen. Der Einzelne sei nur Schaum auf der Welle, die Größe ein bloßer Zufall, die Herrschaft des Genies ein Puppenspiel, ein lächerliches Ringen gegen ein ehernes Gesetz, es zu erkennen das Höchste, es zu beherrschen unmöglich. Es fiele Dir nicht mehr ein, vor den Paradegäulen und Eckstehern der Geschichte Dich zu bücken. Du gewöhntest Dein Auge ans Blut, seist aber kein Guillotinenmesser. 

Ich wundere mich über Deine Positionalisierungen, frage mich, was das „in“ anrichtet, warum Du Deinen Blick von der Beobachtung der Geschichte in eine ahistorische Wesenhaftigkeit des Menschen abgleiten lässt, es zu einer Erbsünde nobilitierst, auferlegt, von einer Kraft die auch ahistorisch ist. Das muß eines ihrer Verdammungsworte, womit der Mensch getauft worden sei, sagst Du. In wessen Namen denn? Frage ich. Du bist doch Autor. Frage ich. Da hätte sich doch was machen lassen. Frage ich. Lügst auch Du? Mordest Dich, stiehlst Dir die Freiheit? Du lässt den Gedanken einfach liegen. Und ich räume hinter Dir auf, während Du eine Sehnsucht versuchst zu erschreiben, die Du nur durch Dein Scheitern erstehen kannst. Verinnerlichung quietschen Deine Worte, wohl weil die Hügel nur der Geschichte ein Echo gewähren und Du meinst darin die Zukunft klagen zu hören? Die Hügel aber liegen vor Dir, Du hättest Dein kaltes und gemartertes Herz an ihre Brust legen können, in ihr schlägt nämlich eine andere Zeit. Meine Hügel sprechen eine andere Sprache, ihr müssen ist nie ein inneres, sondern uns auferlegt, Oes rhaid i ni, da ist ein müssen an, zu, für uns. Das müssen ist ihr also etwas Äußeres, nicht wie Dir etwas Inneres. We have to have to, wir haben zu müssen? Oes rhaid i ni raid? Es ließe sich poetisch durchaus denken. Und so glaube ich Dir nicht. Dir ist das Fieber etwas Äußeres, eine zugeführte Nahrung, das Herz Dir ihr Magen und Darm, Dein Brief etwa auf Klopapier erschmiert? Peinlich. Das ist mir jetzt aber unangenehm, dass das hier so weitgeführt hat. Du sagst ja selbst, Du seist wie ein Automat, seelenlose KI. Später scheibst Du auch noch, dass KI oder MI keine Auszeichnung sei. Recht hast Du, was das betrifft. Auch die Sache mit dem Charivari. Ich habe eine Katze, Kafkas Katze. Sie singt. Sie fordert.  

Derweil habe ich Verwandte besucht. Ich habe die Reise schon tausendmal gemacht und werde nicht müde. Dabei habe ich was gefunden: Bedingungslose Liebe.